Segunda parte. La felicidad de nuestras vidas desechadas.

Como si sólo entonces se hubiera decidido todo. Tiré a un lado mi abrigo cuando entré al espacio de tu hogar,  o a lo mejor ni siquiera tenía abrigo, porque estábamos en  verano. Tardío, quizás de agosto, pero de todas maneras verano. A fin de cuentas el hecho de que estemos en la vivienda no me obliga a nada. No nos obliga a nada. Aunque el cortafuego tampoco es siempre un refugio, cuando sentimos temor por nuestros pensamientos.

Antes debía cavilar todo el tiempo acerca de cómo son esos giros rápidos, las repentinas sucesiones. ¿Hasta qué punto nos damos cuenta de los esfuerzos del presente para  ser aceptado, invitado a permanecer? ¿Cómo hemos de permanecer siendo nosotros mismos, en la torpe sucesión de los pasos? ¿Hasta qué punto se suceden los triunfos obtenidos sobre las palpitaciones, las grietas dentro de mi mejor yo, ése que destiné para ti, si lo que tú deseas es  el palpitar? ¿Cuán rápidos son esos giros, las sucesiones de nosotros mismos? Los nosotros mismos que se suceden los unos a los otros.

Su voz cierra la puerta y me obliga a arrodillarme. Se han acabado los metros cuadrados, ya la puerta sólo puede ser un obstáculo para mis ojos. Las otras cosas son pequeñas. Y de todas maneras se han perdido.

Como si todo se hubiera decidido sólo entonces, con el seguro conocimiento de que ni uno sólo de los alientos de mis pensamientos fue verdadero. Mi mentira yacía  detrás de mí, y entonces tiré sobre ella mi abrigo, para no verla siquiera. Cayó lentamente, apenas si llegó al suelo. Era como si hubiera estado flotando toda la noche en el aire, aunque cayendo, a veces, lentamente. La canícula de la noche lo hacía sudar, lo atrapó el calor de agosto.

La persona que se hallaba de pie delante de mí me esperaba desde hacía tiempo sin saberlo, pero no me molestó, porque por fin pude mentirme a mí misma. Fue una sensación agradable ver cómo se hallaba de pie delante de mí, con la camisa y los pantalones de costumbre, y sus manos de costumbre, acerca de los cuales sabía que le quedaban bien a la guitarra. Eso era todo lo que estaba en la foto, en mi cabeza. Todo lo demás era el trasfondo solamente.

Fragmento de "La felicidad de nuestras vidas desechadas".